HÁ SEMPRE UM MURO NO CAMINHO DE UM SONHO.

Diferentemente do que deveria 

ser. Atolado num deprimente 

destino. Destino que suprime 

e banaliza a consciência 

do bem e do mal.

O homem deslumbra

sutilmente da sua petulância

e hostilidade.

Sorrir para solidão interior, 

esquecido na bedelha opinião 

do consumo. Com a obscena 

imoralidade de roubar 

o sorriso de muitos.

Busca a insatisfação 

que o destrói. Um prosaico 

púlpito de mortalhas 

sustentadas e arquitetadas. 

Procurando represálias 

no próprio irmão.

Concorrência que engana 

os valores da sua generosa evolução.
O homem é vulnerável, 

moralista e pervertido. 

Está em guerra há todo tempo 

com sua situação. Cem anos 

é pouco para seus pretéritos. 

Nu, compete e degringola 

suas transmutações. Se 

corrompe para abraçar uma 

frenética soberba.

Até quando a frieza de sua 

alma vai adoecer mentes?

Chutar o rosto do mendigo 

é fechar os olhos para 

desigualdade. Uma barbara 

sabotagem do descaso, 

louvado e confessado 

todos os dias.

PUJANÇA DA LIDA.

O sal das lágrimas,
vira a página da vida
ao som do tempo
que se ouve o agradável
caminho do aprender.
É livre o afeto que afeta
o que somos.
A sabedoria do tempo.
O peso no ombro
de rancores e dores
do dia a dia.
Um deserto escravista,
que contamina 

o teu pensamento 

dentro desse tormento.

O veneno no cálice,
o costume do mal,
transbordado de interesses
que degrada o espírito
de algo que está muito
morto, a carne do povo!
Perdida a esperança
que moldura o submundo
sólido de desejos

angustiantes.

Um buraco que algema
a sórdida violência.
Você drena a fome
que orgulha o mundo.
Como a perversa súplica
que depressa atropela
o percurso das mágoas
na soleira jornada
de trabalho.
É difícil engolir tudo isso!
Partir para a guerra
na primazia dissoluta
da mistura que depura
cores de gentes.
O ganha pão
que enlouquece
e apavora a líquida
piedade das pessoas.
Mergulhadas nas piores
insatisfações humanas,
docemente escabrosas,
sempre fora do alcance.
Os enganos reputáveis
e obcecados pelo pior
e desonesto vazio.
Nossa carne está
em uma insalubre
liquidação.
Estamos liquidados.
Voar é necessário!

ESCRAVIZADO.

O desespero devora

o embalo do amparo.

O ollhar da criança

é agressivo e temido.

Repleto de ódio,

receoso pela indiferença,

olho no olho.

Deixado às sombras

que conduz ao cartigo,

os maus tratos.

Cresce o moleque

amargurado.

Porque não há escolhas,

só o abraço do abandono

que emana do flagelado 

subúrbio.

Não se espante,

no alvoroço das ruas

o sorriso é distante.

Esfomeado e mal vestido,

sempre perseguido

pelos seguranças

do Supermercado vizinho.

É agredido pela perturbadora 

discriminação.

Arrependido por ter nascido

na pobreza.

Reconhece o mal que ressoa

na redondeza!

No percurso para casa,

trilhando o gueto,

cadáveres, ossos expostos,

crivados, macabros.

Degolados, pobre "diabos".

O garoto já acostumado

de tanto arrebato.

Agora, Pai de família,

lutando pela comida.

Nunca aceitara a dor

que o cretino patrão,

fazia-o agradecer

o de comer.

O desejo de superação

era a leveza no seu ser.

No diálogo:

- Nós temos urgência.

-Nossa juventude é abortada 

no lugar podre que vivemos.

-É muito caro o que se paga

em sangue.

Guerreiro pago para morrer,

sempre está onde a guerra

mora.

A calamidade empunha

a penúria, golpeando

seu dinheiro trocado

no mercado!

A noite, subindo a ladeira

do esteio destino.

O micro-ondas de gasolina,

derrete um corpo, em cima

do Morro.

O fogo remete à infância!

No barraco, ele beija suas 

crianças. Chora escondido,

sabendo que não existe um 

bom caminho para toda

essa crueldade.

Seu coração cheio de 

generosidade, infarta na 

calçada imunda da Saúde 

Pública.

Agora, o latifúndio

que lhe pertence

é a cova de toda gente.

E o que restou?!

Só o efeito libertador

do seu amor.

E o labirinto da dor?

São dúvidas da vida!

LAMÚRIA.

A lamúria dissonante, 

suspira no horizonte 

da humanidade.

Ando protestando 

pelo o amor.

E nunca irei parar 

de protestar.

Queria acordar 

e ver esse país,

com a elegância 

do valor pelo trabalhador, 

que sustenta toda 

essa delinquência.

O fardo é pesado 

para maioria.

E a minoria sintoniza 

o silêncio da promiscuidade, 

ocultando a maldade.

Amputando a clemência 

do grito que afoga 

o desespero da sobrevivência.

Falta comida para as famílias

famintas.

Estamos pedindo comida, 

na rua da bonança que vadia 

a política.

Estamos fadados a essa 

aberração.

Driblando a situação

do momento, na tocaia 

do alimento.

Detestável momento, 

do subalterno abscesso 

que vivemos.

A dor no estômago 

das crianças, é negada 

ao berço da ganância.

País da desonra!

A jaula do engano, acolhe 

o que resta.

A engrenagem dilacera 

os condenados.

O arrasto é nefasto!

Livre-se da escrava 

indigestão do Sistema. 

A ferida está em carne viva. 

A crise é nossa.

Mas, o lucro é deles!

DESORDEM.
A palavra ordem na bandeira,
só segrega os predadores.

A ordem fardada,

Inundada de crimes

é sangria que oprime.

Na lapela do covarde,

o terror do mal,

nutre o Estado anormal.

O domínio da pólvora,

não esconde a violência

que o devora.

Jagunço do poder,

o Pastor Polícia,

é o mesmo milícia.

Bate no que tenta a sorte,

bate no vendedor,

no ambulante que chora

pela caixa de isopor. 

Espancado a todo vapor,

não abre mão da sua lida, 

destrói sua própria mercadoria, 

e grita:

-Não quero uma vida bandida!

Precisamos de motins

nas ruas. O punhal no

punho. A livre luta, sem

medo e nenhum remorso.
Os dentes serrados,
sem sorrisos nos lábios.
Porque a cor é o alvo
de homens pardos,
num injusto cenário
que mutila a sociedade.
A escuridão do ódio,
expulsa o amor e a bondade.
A luta pela sobrevivência
tem o cheiro de morte.
E o direito do trabalho
é desrespeitado.
Carregamos no peito
a tristeza de viver.
Agredido pelo poder,
continuaremos a sofrer,
a espera por igualdade.
Porque o nome da minha
gente é honestidade.
Nessa sacanagem que
mantem a "Ordem"
e a morte do meu povo.
Desordem é o ângulo
da verdade.
Não abaixe a cabeça
para a excreção da 

opressão. Uma centelha 

de força, semea a luta, 

bravamente, brasileira. 

A ordem da bandeira
que se fôda!

NO OLHO DA RUA.

Meu pensamento é perigoso.
A margem do meu rio
é um caminho marginal.
Eu tenho uma prece:
-Ajudar as pessoas é um luxo!
Meu coração é dissipado
pelo descaso quando escuto:
-Botaram fogo nos barracos.
O semblante escorre
no córrego do sofrimento.
Não dá para ser elegante.
As garras do mal
decompõe os dias,
oferecendo ao morador
a dor das ruas.
Um tumor agressivo
na carne do abandono!
Agora, pai, mãe e filho.
Deitados no chão,
sem abrigo e nem destino.
Na praça da cidade,

a fome do garoto, admira
o bronze no busto do escroto.
A estátua do contrabandista 

de vidas é história onde moras.

O sopão chega para fila.
Tudo calmo na calada maldita.
O pirão tem gosto de violência.
O menino descalço,
já deitado para o frio
do abismo.
É atingido por vários disparos.
Foi vítima de uma chacina.
A mãe suicida, é encontrada
pendurada pela corda.
O pai alcoólatra,
chora nos bares ao lembrar
que amanhã irá passar
pelo indigno que lhe
destruira por dentro.
Pai sonhador, 

seca as lágrimas, 

respira fundo,
pede mais uma dose
fiado no balcão da 

lamentação.

O desnorteado cidadão,
Agora velho e andarilho,
foi varrido como lixo,
recolhido para o hospício.

TRABALHADOR.

Não escolha a cabeça
do indivíduo que irá
chutar. Com certeza é um
rosto doloroso e revoltado.
Com lágrimas e temor inebriante, inundado pela maldita fecundação
da fome. Recolhe seus pedaços 

por partes, porque haverá vereda 

e ceia do seu corpo.

Desmaia aos pés da rotina, 

aceitando a fuga da íntima 

esperança que cambaleia

em busca dos seus sonhos.
Como uma árvore e seus 

longos galhos sustentáveis.

Entra o que é sujo, saí o

que é puro.

Desejos e ambições,

apontam a arma que

decepa sua cabeça com 

a lâmina cega da vida.

Colher o "sucesso" surrado

é a única solução para o dia!

Mais uma alvorada que se 

madruga, faça sol ou chuva. 

Estará com a dignidade no 

peito e a cabeça esmagada

de tanto preconceito que irá 

enfrentar.

Mais uma vaia para quem

se alimenta dos destroços 

Humano, que volta para

casa, trazendo a migalha

que satisfaz suas

sementes(filhos).

A pinga é sua cultura.

O balcão do bar é o lazer.

Anônimo do mundo,

escondido de tudo,

mal pago, cansado do trabalho. 

Foi atropelado

pelo um carro na esquina 

desconhecida chamada:

"A Padecida".

Vida sofrida do João da Dor.

Sinônimo de trabalhador.

MORADA.

Onde a dignidade mora,

a paz carrega uma arma.

O subnutrido soldado

reza, ora, pede e agradece.

Porque a violência 

é um mergulho no escuro.

O coturno passa correndo

com o cessamento 

de liberdade. 

Não trouxe rosas, nem

caridade.Trouxe opressão 

e a maldade.

Onde a dignidade mora,

os abutres estão apavorando.

No bar, mais uma dose

para o santo.

A lei é sempre na cintura,

encarando no olho,

esperando o último instante

para derramar sangue.

Onde a dignidade mora,

todo ano tem enchente,

a enxurrada não falta

na quebrada.

O pequeno órfão,

perde-se na correnteza,

transborda-se tristeza,

foi levado pela Cheia.

Onde a dignidade mora,

desenterram corpos em
cemitérios clandestinos.

Tem moradas em cima

de ossadas.

E o calvário no sistema 

penitenciário, dá dinheiro

pra caralho.

Onde a dignidade mora,

o caminhão de lixo

aglomera o povo

com a cara do imposto

para fila do osso.

Onde a dignidade mora,

a igreja bate carteira,

o céu é prometido,

o pastor vira político,

e na bancada do congresso,

participa do gabinete secreto.

A dignidade é você,

que paga as mordomias

de bandidos, o cartão 

corporativo, os auxílios

dos engravatados que

nunca vão ser condenados

pelos seus atos.

Onde a dignidade mora,

tem um povo indignado

com tudo isso, afirmo!

CAMINHO DIVINO.
O Amor plantou uma flor
no coração do mal.
Caminhando pelo vento
gelado, com os segredos
não revelados,
passo a passo ao ar.
O oco da cobiça,
tortura os vivos e silencia
a redondeza que desova
o desassossego de revoltas.
Arde por dentro, olhares
arregalados, intactos
como flechas no espaço.
Admirado, pede clemência
por pessoas nutridas de carência.
O Arquiteto do Mundo
sonha em desvendar
a cura de tudo.
Mas, ainda não temos idade
para beijar a eternidade,
e alguma hora ela chegará
e enterrará todos os
pensamentos.
Pensamentos que são
espirrados pelo verbo,
como uma tempestade
de remorsos.
O Divino continua o caminho, tropeçando nas ruas
e pedindo.
Sincero, abraça o espinho
da falsidade.
Discreto, aperta a mão
dos bastardos de compaixão,
que andam pelas ruas
distribuindo alimentos
nas madrugas, matando 

a fome dos que pedem 

ajuda. 

Pois, lá está o tempero

de Deus.
No espinho, no pedindo,
lavando os pés dos que
precisam do caminho divino.

Na Esquina de Brasília.

No Mercadinho em Brasília,
a simpatia era uma figura leve,
sua roupa cheirava a enxofre,
tinha a cara do Nordeste.
O bom diálogo,
tinha laços amargos.
No bagageiro levava
um sotaque do bem.
Amedrontado, meio
bicho do mato, batia
palmas em todas as casas.
Pedia com calma um caroço
de comida, mas o rancor do
NÃO, estava na beira 

do portão.

O peso do dia trazia
muitas mentiras!
E uma voz surgira
no mercadinho da esquina,
parando sua atenção.
Era o proprietário, elitista.
Discutia sobre política:
-E a eleição, Jão?
-O ladrão...
-Vou embora!
-E o dólar?!
Chovia, e o morto de fome
era sequestrado pelo cheiro
do salgado que vinha do
próprio mercado.
Lá, havia uma padaria.
E a caminhada se estacionava.
A fome no olhar era clara.
Na calçada, protegendo-se
da água, sorria com à alegria
das crianças que deslizavam
ladeira abaixo.
Os surfistas do bueiro eram
a diversão entre os receios.
"Mas o caroço no angu,"
torturava o que escutava...
A conversa do dono
do Mercado, que resolveu
expulsá-lo do frio abrigo, acolhido:
-Vá embora mendigo!
Incomodado, respondeu-o:
-Embora vai é o senhor,
para um país rico.
Escutou-o e retrucou:
-Você parece esclarecido?!
Têm pai, mãe...?
Respondeu:
-Sim!
Minha mãe ainda é viva,
uma linda nordestina.
O meu pai era Petista.
O dono do estabelecimento
fechou a cara com raiva.
Mas, continuou a indagar:
-E você, por curiosidade...?
Respondeu-lhe com orgulho e dignidade:
-Eu sou o Maranhão, o Piauí,
a Bahia...eu sou a lida.
Você sabia?
Essa tímida face sofrida,
têm as mãos que construíram
Brasília.
A história da sua vida!
- Por favor, retire-se da minha "vendinha."
-Com muito prazer, mas
não conto mentiras.
No Nordeste falamos na "lata".
A verdade dói, mas não mata.
Conheço-a no carinho do
meu melhor amigo chamado
cachorro. Verdadeiramente,
Bob.

A desesperança, aproxima-se do dia.
A cidade tem seu jeito meio louco.
Roubaram minha alma na esquina,
enquanto colocava a mão no bolso 

para caminhar com a tristeza.
Estamos completamente
perdidos. Muitos foram envenenados
pela cobiça. O cheiro do Enxofre
Cotidiano é periclitante.
A engrenagem cospe sangue.
E não se esconde, rasteja-se na 

profundeza do egoísmo.
Até Deus cansou...
Cansou de ouvir sua própria voz.
Ele fugiu para imensidão.
Era a única solução.
E não voltou para almoçar.
Ele foi descansar do caos.
Porém, o caos é livre.
Tem um semblante
que encara o trabalhador.
Uma cara feia, que humilha 

o entregador. Ele é a injustiça 

do dia. O que maltrata a maioria.
Os que estão na correria.
O pai de família, cansado pelo peso 

do fardo. Porém, honesto e educado.
O trabalho é o seu recado.
És um abençoado.
O que passa o dia, entre
mormaços de óleo queimado
e fumaça de carros.
A jornada afoga a correria,
trazendo pensamentos na família,
engolindo a comida
da sua marmita fria.
De sol a sol, cansado com
a truculência nas ruas,
que não perdoa os filhos do mundo.
Não quero olhar no olho do desrespeito.
Não quero encarar essa merda.
Aonde se cultiva a escrotidão.
Todo meu desapego!
Porque a sinceridade impregna,
ela é perigosa e incomoda.

Livre-se.
Na alameda do doce
alimento para o pensamento,
o aborto do tempo
me levou ao desperdício.
Com tamanho afinco,
viajei imaginando
a sombra, finar-se da morte.
No rebordo dos lábios mundano,
sempre apressado,
vesti-me a roupa das ruas,
pulando a tristeza da vida,
apaziguando a crueldade.
Cansado de pessoas
tateando a cobiça,
ameaçando a paz.
A covardia das igrejas,
aonde a bondade, encontra-se
no meio do inferno.
Somos tão doentes como
nossas vítimas,
devorando a carniça,
reacendendo as trombetas,
na existência do sofrimento.
Isso é uma verdadeira quimera!
Rostos vazios, corpos esmagados.
Carros soluçando no trânsito,
o céu em relâmpagos,
não me cura a solidão.
É como ver você
comer sua própria merda.
Parece esperar pela loucura,
pela morte, ou pelo médico
na fila do desespero, 

degolado à guilhotina do emprego.
Dias ao relento,
respirando o ar do cidadão,

andando pela confusão.
Você não vale nada morto,
é doloroso, mas quero ser livre. 

Grito no Vazio.
Estou ferozmente batendo
os pés contra o vazio das pessoas,
uma grande corja. Não respiro bem. 

Penso: o que vai te levar ao túmulo?
O sufoco do dia? Ou a façanha
da finitude?
O desespero está ocupado,
a verdade tem várias interpretações.
Topei com a leveza do abraço solidário,
a eternidade incerta, a fadiga acumulada. 

O purgatório, um porre convulsivo.
Estou agulhado. Somos acumulados,
uma enxurrada de imundície.
O progresso na rotatória, cheirando cola.
Estou distante, apesar de enfurecido
no seio indomável do planeta.
Dias de sol renovam gestos simples,
de um dia sem pressa, pela resistência, 

pela resiliência.
Meu menosprezo molda a sorte,
mesmo no denso frio do consolo.
Um drama. Vende-se espiritualidades. 

Comeremos o cadáver do absurdo,

que não pode ser comum.
Temos que ser incertos.
Eu me cobro. Prevaleço a gritar pelo 

buraco da bala no uniforme escolar,

parte do abate que me corroe
o estômago enquanto velo os sonhos.

Há sempre um muro no

caminho de um sonho.

Mundo Calado

Há dias que não ouço uma voz humana,

nem vejo um rosto do outro lado. 

Há dias em que não consigo ver o sol. 

Parece um ar doentio, 

mas me protejo na invisibilidade, 

rompendo a escuridão da manipulação. 

Nenhum mérito para o Cotidiano-

as vozes andam sumidas, 

nada atraente, 

apenas pedaços mortos.

Não escuto o esperado barulho da cidade. 

Lá estão todos os problemas, porta afora, 

o mafioso exorcismo de nós mesmos, 

aguçando o fundo do poço social, 

alimentador do pânico, babando. 

E tudo é dramático, é natural-

uma tragédia, um verniz do atraso, 

camuflado.

Fujo das asneiras moralistas, 

não tenho jardins verdejantes. 

Mas deixei para trás a necessidade 

de chamar atenção.