A arte é livre.

INDIANISMO.

Naquele dia, aqui estou.

No azedo do pirão,

no assado da "Espera"

e na gnose de quem provou.

Pela batida do chocalho,

singelas crianças

e o harmônico ecoar

em ásperos lábios.

Passei entre sorrisos

desdentados, toquei

em palmas grosseiras

que as dermes escamavam.

Entre capins silvestres

e o grumo fluído da terra,

me fiz arpão a necessidade

para pesca. Como todos

os rostos suados

no eflúvio das águas,

lacrimejei-me um pouco 

no oco da cabaça.

Naquele dia aqui restou,

o rastro dos meus pés

descalços, a solução

nas mãos em declive

pelos dedos, e as aquarelas

primárias dos meus segredos.

(Denis Soares).

A arte é livre.

METAMORFOSE.

Eu observei um triste ser,
minha alma tocou ao chão,
logo tentei me erguer
e eu virei um grão.
Surgiu um imenso arco
com mórbidas e indefinidas 

cores. Bem atrás inúmeras 

lágrimas e os raios brilhavam 

rancores. Senti o toque frio 

dos ventos, trazendo-me 

mensagens, disse lamentos 

da própria imagem.

Agora sobrevivo entre mortas 

raízes e sinto o mínimo que 

sou. Vejo extinção do natural
no pouco lugar que restou.
O sumiço do rei animal,
abundantes queimadas,
guerra, fome e devastação
por pragas. Quanta pandemia.
No corpo ainda dores da 

escravatura e doenças sem 

curas. Mesmo sendo grão
incontável ou nada.
Lembrei do meu minúsculo
e amigo coração, que brotou 

o acontecer. Aquela amargura 

nos molhou, e os pássaros 

não paravam o canto do nascer. 

Protegido pelo meu mineral, 

amadureceu uma linda árvore, 

forte e cheia de fertilidade. 

O meu retorno sucedeu e ela 

garantiu o ritual. Florestou o 

lugar sem maldade e trouxe 

de volta o rei animal.

(Denis Soares).

A arte é livre.

INGRATIDÃO.

Você é um sábio macabro 

que busca sabedorias,

pensa que está certo,

duvido de suas fantasias.

Eu sou a cura das matas,

o seu breve retorno, 

a hidratação pelas águas

e você o meu aborto.

Estou em prantos de lágrimas

por perder este filho vivo,

que observa distúrbios e causas,

mas, não quer ser meu amigo.

Seu sentido é só destruição 

que se move por palavras,

não amamento discriminação,

sou todas as raças!

Meu amor está em todo lugar,

no voar dos pássaros 

e na hora do sol raiar.

Nas sementes dos frutos

como a simples solidão estrelar.

Sou seu corpo e alma.

Sou Terra pra ser amada.

(Denis Soares).

A arte é livre.

SEPULCRO.

Os meus olhos se abrem,

e apenas vejo a escuridão 

surgindo, na ótica dos 

alucinados assistindo 

em lugares onde ocorrem 

fatos notados de farrapos 

mendigos.

Escuto gritos de tréguas,

mas, só sinto o vestígio 

da morte me perseguindo.

Entrego-me a cruel aflição,

por habitar seres racionais 

que impõem o poder de me 

envenenar com malefícios.

Malefícios que saciam sua 

sede, exterminando a 

vegetação que mantem rica 

a oxigenação.

A cultura tem criatividade do 

ser e dever, mas, a cada 

minuto que passa tento vencer. 

Esse ser desordeiro, 

aproveitador do meu pensar 

existente, estimulando

motivos insípidos e insolentes.

Explora de mim substâncias 

que o deixa doente, procria 

a fome, afeta a irmandade 

com a pobreza.

Mas, de que seria a riqueza 

se não houvesse a natureza?

Será que é essa a vontade 

de posse, desgraçado?

Está realizado, estou vivo 

e sepultado!

(Denis Soares).