A arte é livre.

SINAIS DE DÍVIDAS

Eu vou tomar em conta 
o prazer da maldição
que fala de mistérios
com intrigas e covardias.
Os pilares da política 

insuficiente no que dita 

com medalhas de guerrilhas.
Eu vou tomar em conta
o comércio que me cobra,
na rua do imposto que abate, 

que esmola. 

O teu mundo sem resposta, 

a natureza publicada em dólar, 

tão Real como o Brasil que se explora.

Eu vou tomar em conta 
o quê indaga a eternidade 

no céu que não se toca
sem saber se vai ou se volta.
A bravura do futuro
no avanço obscuro
do medo de um erro.
A minha visita nesse cemitério, 

nesse inferno.

Não vou somar a conta,
nem dividir para engolir
o múltiplo de tudo que subtrai

algo a mais!

(Denis Soares).

A arte é livre.

PARTIDO

Deus privilegiou 

um lugar natural 

que no universo

não tem igual, 

mas querem governar, 

dividir o meu lar.

Mostrar do que é capaz 

em suas fronteiras.
A ignorância de bandeiras...

(Denis Soares).

A arte é livre.

LEVIATÃ.

Aonde está 

e não alcançar?!

Com promessas de ateu

na missão de quê se julga.

Guerrilhas cor-de-rosa

no azul fúnebre

do silêncio anil.

Ecumênicos espinhos,

repetição do passado,

telhados de papel,

perpetua o acaso. 

Entre navios negreiros,

lâminas de pétalas.

Pobreza, riqueza,

sugestões e as guerras.

O núcleo edita tudo,

até eiva da religião.

Egocêntricos vírus

com você em putrefação.

Há um grande descarrego

profundamente em você.

Além de quê pergunta

do abstinente obscurecer.

Enfada o que não muda

da sua fajuta e instigada vida

leviatã esquecida.

(Denis Soares).

A arte é livre.

CATACLISMO.

Não quero nome nem registro,

divisões e muralhas.

Com pudores obsenos

e epidemia de fardas.

Não quero sonhar

em dançar aquela valsa,

pela íntima supremacia

e o bruxo desejo da alma.

Não quero ser o latim

das tragédias e nomenclaturas.

Intelectuais irracionais

e suas licenciaturas.

Não quero apodrecer no tempo

como a descoberta da roda,

nem ser capaz

de me limitar nas 24 horas.

Não quero teu abraço

enflorescendo sangue na chuva, 

anoitecendo pela morte

no olhar triste da lua.

Renascer o esquecido, 

viver seu próprio extinto,

envelhecer sem você,

morrer pela verdade.

Quero minha liberdade.

São pedras no estreito

caminho. Nesse canibal

cataclismo.

(Denis Soares).

A arte é livre.

INÚTIL.

Inútil é ser humano babaca,

o ser animal, não ter paz 

e achar que é mais.

No conflito das raças

constantes batalhas.

Inútil é ser embalado,

propagado e consumido.

Ser o desejo do mundo,

a porcaria vendável e cara.

O câncer de tudo

para ter utilidade

só pela vaidade.

Inútil é ser individualista,

racista nessa vida fodida.

(Denis Soares).